Soliloquios independentistas: “La abuela con lazo amarillo”

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Cony! Qué bonita está la iglesia del pueblo toda de amarillo por dentro. Este mosén si que es abierto y acollidor. El otro que enterramos se empeñaba en que nos arrodilláramos en la consagración y se pasaba horas esperando a ver si alguna de la colla pasaba por el confesionario. Menudo torturador heteropatriarcal. No se enteraba de nada, era de otro tiempo. ¡Qué suerte tener 86 años y toda una vida por delante! Eso es lo que me repite constantemente el nuevo mosén desde que cumplí los 85. Este si que nos entiende a los del pueblo. Nos ha prometido que pronto veremos la República Catalana y que entonces se llenarán las iglesias y que volverá haber curas com Déu mana. Con su camiseta hawaiana, sus bermudas y chancletas, nadie diría que tiene 80 años. Su mente abierta, ecuménica y ecológica le sienta como estiércol a las plantas, le hacen crecer.

Es verdad que el pobre casi se nos mata cuando puso la estelada en la torre del campanario. Menos mal que le ayudaron unos que se llaman algo así como CDs o CDRs. No sé, me falla la memoria. Nunca he visto a esos chicos por la catequesis, pero claro … como no hay catequesis. Mientras ayudaban al Mosén a poner tal cristiana insignia en el campanario, decían cosas raras que no llegué a entender: “como vuelva un 36 esta no se salva”, decía uno gritando como un loco. No sé si decía algo de mi talla o qué. Da igual son buenos chicos y seguro que hablaban de cosas bonitas, aunque yo nunca volveré a tener la talla 36. Además, estos chicos son muy sanos; madrugan mucho los fines de semana. Cuando me levanto pronto ya están por las calles, pero se mueven de forma rara. Sus madres deben cuidar su desayuno porque muchos van vomitando. ¡Qué suerte tener esta juventud tan madrugadora en Cataluña! El futuro nos sonríe.

Mosén nos ha enseñado que hay que amar la diversidad. Alguno de estos chicos parece una chica y podríamos traerlo a los locales de la parroquia en invierno para tricotar bufandas amarillas. El año pasado hicimos tres mil. Toda la colla de la parroquia estábamos contentísimas. Sólo se nos estropeó la fiesta cuando nos enteramos que el perrito de la Montserrat, “Puchi”, se había muerto de un atracón de lazos amarillos … No sé si esto de los chicos que parecen chicas le hubiera gustado a mi Eulogio … perdón Eulogi.

Mi Eulogi, Dios lo tenga en nuestro Rosellón celestial, era más … digamos … de esos de Franco. Vamos que era un poco raro. Pero hasta que murió no me di cuenta. Yo le decía: “Hay que votar a Pujol” y él: “No” y “No”. Y yo le insistía: “pero si Pujol es igual que Franco: bajito, mandón, no le gustan los comunistas, va a Misa”. Y él erre que erre: “No”. Algunas feligresas consiguieron que sus maridos dejaran de votar al partido de ese guaperas, Adolfo no se qué. Sí, ese que sustituyó a Franco. Era buen chico, pero no hablaba catalán. Una vez al cura de entonces, creo que era católico y no cristiano, le dije que me gustaba el mozo ese del donut naranja y verde … y me mandó un rosario de penitencia.

Pero ahora el nuevo mosén es guay. No quiere que te confieses, sólo que te sinceres y hagas yoga. Y me dijo que mis pensamientos por Pujol no eran pecaminosos sino patrióticos. Pero ahora me da vergüenza sincerarme y decirle que sentí lo mismo por Artur Mas (me recordaba a Adolfo no sé qué), qué melena, era como El Puma … “Pavo real, pavo real, rrrrrr”. Nos lo pasábamos bien entonces. Es una pena que vivíamos en una dictadura porque nos lo pasábamos muy bien viendo la única cadena de televisión en blanco y negro.  Pero estábamos tan oprimidos  … que la gente tenía que cumplir las normas … “Pavo real, pavo real, rrrr”, ufff. Se me va la cabeza. Qué calores Dios mío. Esto es el cambio climático.

El alcalde, que es de los de Junqueras, nos ha dicho que cuando llegue la República Catalana no nos afectará el cambio climático. A ver si así se me van esos ardores cuando veo a nuestro mártir Junqueras en los carteles. Reconozco que ahora mis sentimientos son hacia él. Me he enterado que es como Franco y Pujol, que también va a Misa. El otro día le dije al mosén que Junqueras me recordaba a una mezcla de Jesucristo y un oso de peluche. Y se rio tanto que casi pierde una chancleta. Eso me recuerda que si vienen otra vez elecciones y estoy hecha un lío. Las de la colla de la parroquia no nos aclaramos si Puigdemont, ese que se parece a uno de los Beatles, y Junqueras son del mismo partido o no. El mosén tampoco se aclara y nos ha dicho que lo importante es ir a votar, comprar y dormir con el lazo amarillo en el pecho (picarón,…).

Le hacemos mucho caso al mosén. Sobre todo cuando nos dijo que el lazo amarillo es como el escapulario pero más testimonial y cristiano, porque no se esconde. De hecho, nos pidió que nos quitáramos todas el escapulario porque era de hipócritas esconderlo bajo la ropa. Y a las que no llevaban lazo amarillo, se lo impuso con una bonita oración de la que no entendimos nada. La única que se negó fue la “Sinfurosa”, la viuda del Guardia Civil del pueblo (mira que era malo y con ese bigote). La “Sinfu” ya no viene a Misa y creo que algún pariente se la lleva a otro pueblo. ¡Será tonta! Bueno, me voy para la parroquia. El mosén me ha dicho que ha perdido la chancleta y a ver si la encuentro. De paso sacaré un poco de brillo a la urna que usamos ese día que se montó gorda. Parecía que todos los parientes del marido de la “Sinfurosa” hubieran llegado al pueblo. Y yo que creía que la Guardia Civil ya no existía … es que para algunos no pasa el tiempo, os lo digo yo que voy para 87. Bueno, espero que mosén haya dejado la urna encima del altar como siempre. Este hombre es un poco despistado … mira que perder una chancla.

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